Я - Табаки, клеящий клички с первого взгляда. Крестный для многих и многих. В каждом из рождений - сказитель, шут и хранитель времени.
Ох уж эти взрослые! Они всегда чем-то недовольны, до безобразия любят жаловаться и искать виноватых. А еще они до ужаса любят лелеять свои проблемы. Возятся с ними, аки с маленьким ребеночком, поддерживают всячески, всем окружающим рассказывают. И казалось бы, проблеме-то грош цена, решить её - раз плюнуть. Но как же тогда без любимой игрушки остаться? Что тогда в жизни останется? А в перерывах между актами самосожаления можно с удовольствием покричать на тех, кто якобы в проблемах и виноват. А даже если и не очень-то виноваты, можно покричать просто так, чтобы не расслаблялись. Так и живут, чередуя крики и слезы.
Ох уж эти дети! Циничные, доверчивые, глупые. Охотно мотают на ус всю ту лапшу, которую взрослые им вешают на уши. Любят не людей, а то, что эти люди им дают. Ну, конечно, каждый будет думать: "Я-то не такой, я действительно любил своих родственников и был благодарен за всю их доброту". Но разве не с возрастом мы понимаем, что на самом деле нужно было ценить? В детстве забота, ласка и внимание воспринимается как нечто естественное и не требующее отдачи. Просто потому что это мама/папа/бабушка/сестра. Они априори должны любить, заботиться и дарить подарки. Ну а дети с величины их царского эгоизма спокойно все это принимают.
Ну, может я и погорячилась. Может есть и спокойные взрослые, и любящие дети. Но в этой повести мы имеем дело не с ними. Самое страшное даже не то, что такие характеры существуют, а то, что они сосуществуют. Рядом, в одной квартире, в одной семье. Каждый герой имеет свою беду, но никто не пытается решать. Все спорят, кричат, доказывают и снова все возвращается на круги своя. А в центре этого стоит ребенок и не любит никого. Кроме мамы. И то только потому, что мама не рядом. Мне совсем не верится, что, живи он с ней, его любовь имела бы ту же силу, что и в разлуке.
Печальная повесть. Все эти зарисовки одной несчастной жизни комом вставали в горле. Читать не хотелось, ибо мерзко думать, что такое бывает. А ведь бывает же. И вот, что я скажу: спасибо моим родителям за счастливое детство.
Ох уж эти дети! Циничные, доверчивые, глупые. Охотно мотают на ус всю ту лапшу, которую взрослые им вешают на уши. Любят не людей, а то, что эти люди им дают. Ну, конечно, каждый будет думать: "Я-то не такой, я действительно любил своих родственников и был благодарен за всю их доброту". Но разве не с возрастом мы понимаем, что на самом деле нужно было ценить? В детстве забота, ласка и внимание воспринимается как нечто естественное и не требующее отдачи. Просто потому что это мама/папа/бабушка/сестра. Они априори должны любить, заботиться и дарить подарки. Ну а дети с величины их царского эгоизма спокойно все это принимают.
Ну, может я и погорячилась. Может есть и спокойные взрослые, и любящие дети. Но в этой повести мы имеем дело не с ними. Самое страшное даже не то, что такие характеры существуют, а то, что они сосуществуют. Рядом, в одной квартире, в одной семье. Каждый герой имеет свою беду, но никто не пытается решать. Все спорят, кричат, доказывают и снова все возвращается на круги своя. А в центре этого стоит ребенок и не любит никого. Кроме мамы. И то только потому, что мама не рядом. Мне совсем не верится, что, живи он с ней, его любовь имела бы ту же силу, что и в разлуке.
Печальная повесть. Все эти зарисовки одной несчастной жизни комом вставали в горле. Читать не хотелось, ибо мерзко думать, что такое бывает. А ведь бывает же. И вот, что я скажу: спасибо моим родителям за счастливое детство.